Et il y a ces voix. Qui ne crient plus, pas, jamais. N’ont jamais pu. Parce que c’est impudique. Parce que c’est effrayant. Parce que c’est tabou. Parce que c’est risqué de ne pas entendre son propre écho, comme le buveur de sang ne retrouve pas son reflet dans le miroir. Parce que ce serait risquer d’entendre son effroi. Le vide, l’absence, le néant.